• Дана Сидерос

Страница номер 1

    Лучше выкладывать каждое стихотворение отдельным постом, предварительно убедившись, что до Вас его еще не выложили
    Юлия 13 июн 2011 в 14:46
    ХрустецкаяМир такой хрупкий --Знай себе хрумкай.Пей, звени рюмкой.Пой, пляши -- в рамке.Разозлись, рыкни,Огрызнись, рявкни.Ускачи прытко,Поиграй в прятки.Жуй, хватай с грядки.Тереби грудки.Главным будь в рубке.Лучшим будь в группе.Есть одни грабли…Мягок ли, груб ли –Не таких грабили,Не таких гробили.Обернись, друг лиЗа спиной? Брат ли?Погляди, рад ли?Рад ли? Рад?Вряд ли.
    Юлия 13 июн 2011 в 15:17
    Внутри ноябряА что октябрь? Он за горстку сновкак пить дать, тебя продаст.А лето -- пером на воде писано,и смерзлась давно вода.Ходи и чвакай гнилыми, палымиподкидышами листвы.Ноябрь, помогая себе жвалами,глотает тебя с головы,Торопится, будто бы год не ел --а тут вот удача вдруг.Мотор покрывается колким инеем,противно липнет к ребру.Бумага пульсирует, дышит вся,становятся буквы в ряд.Паскудно живётся, но складно пишетсяв утробе у ноября.
    Юлия 13 июн 2011 в 16:00
    Однажды тебе намекнут, что ты здесь всего лишь гость,Ты резво отчалишь в свой светлый небесный город,А я вдруг проснусь с осознанием: всё закончилось.Не верится, что так скоро.Я буду на радостях пить и плясать шесть дней,Работать, как кроткий и очень способный пони.Ты, в общем, порядком достал приходить во снеИ врать, что простил и понял.Когда ты уйдёшь, я в момент задушу всех выдуманныхЧудовищ, сменяющихся с частотой в два герца,И липкая благодать переполнит выбоиныИ полости в сердце.Я буду слюнявый дебил, брат напольных ваз,Нелепейший и счастливейший Бобби Браун,Довольненький, как молоденькая вдова,И независимый, как лиса с виноградом....Осталось ещё отучиться с тобой беседовать,Когда никого нет рядом.
    Юлия 14 июн 2011 в 14:03
    Не будет истории пафосней и чудесней: мой лучший герой -- в эпицентре военных действий. При нем пулемет, но если бы он был детский, расклад бы не стал сложнее или страшней. К рассвету кажется: пушки палят напевно. Награда за всё -- не орден и не царевна: в двух днях пути -- его родная деревня, но он не решается даже думать о ней. Дорога домой -- три пролеска, четыре брода. Стремительно наползает линия фронта. Сдержать наступление может, допустим, рота, но есть -- десяток бойцов и припасов воз. В армейских пайках -- питательный вкусный радий, но он не взял, ему ли, громиле, брать их? Он с детства защитник младших сестер и братьев. В нём девять дюймов, считая пятнистый хвост. Сейчас я добавлю абсурда и суматохи, сказав, что сестры и братья зеленоухи, сказав, что с прошлого месяца эти крохи не съели ни капли меди и серебра. И пусть у малюток коротковаты лапки, они надевают свои меховые шапки, они залезают на ящики и коробки, льют пули в заводе и ждут, что вернется брат.Всё кончится скоро, и будут враги разбиты, и брюхо набито, и даже лицо умыто, и будут салюты, чепчики, аты-баты, медаль, увольнение, дом, родные глаза.Я знаю всё, но вряд ли хоть что-то выдам. В руках у него пулемётик, видавший виды, он жмёт из себя безумный последний выдох, последний залп, сто пятый последний залп...Ты спросишь меня: "Так он тушкан или выдра?"Смеюсь в ответ.И страшно, не рассказать.
    Юлия 14 июн 2011 в 14:43
    ЛетописецМистер Инк не любит свой глупый пост -- нет ни премий, ни выходных, невозможно проспать и уйти в запой, бесполезно ворчать и ныть. Он сидит, угрюмый, как Эдгар По, как подкидыш седой луны. Мы несемся мимо -- нелепый полк, валуны. Мистер Инк всё чует: сирень, и тлен, запах моря и запах пихт. Слышит всё, что случается на земле, каждый голос, и взрыв, и писк. Мистер Инк высок и широкоплеч, Мистер Инк никогда не спит. Мистер Инк говорит себе много лет "потерпи". Мистер Инк заносит в большой альбом речь любую, любую весть, Мистер Инк фиксирует чью-то боль и усталость, и смех, и спесь. Всё, что он не заметит, летит за борт, иссыхает, теряет вес. Он, быть может, запишет и нас с тобой, как мы есть.Миссис Инк никогда не выходит в свет- молчалива, суха, бледна. Миссис Инк красит небо в фамильный цвет, стоя вечером у окна, варит мужу чаёк на разрыв-траве, режет к ужину ананас и уходит, прикрыв за собою дверь, спать одна.В тех краях, доложу вам, царит зима: стужа, ветер и вечный лёд. Сменщик мистера Инка сошел с ума, а другого никто не шлёт.
    Юлия 14 июн 2011 в 16:11

Страница номер 1

Переход по страницам